Polis - A cidade de Escoteiro

O silencio de Deus nesta hora suspendida sobre o abismo. A superposición de dúas crucis viae. O enigma da morte caeu como un falcão nos fai preguntar peremptoriamente. Realmente vence a morte, a noite do terremoto, ao final, nas nosas vidas individuais? ¿Que é Pascua , se non a memoria dun túmulo baleiro, dun Deus que resucitou dos mortos? O que nós cremos, con quen realmente somos?

Venres Santo en Abruzzo, a morte foi preparada a súa mesa triunfante naquela praza sen adornos. Douscentos caixóns, non todas as vítimas, pero unha ollada antes de aniquilar a xeometría fría dun cuartel. Douscentos e cinco caixóns nunha fileira, pero tamén, algúns, branco e pequeno, ademais dun gran caixón. Absurdamente pequenos caixóns brancos no abrazo escuro. Os nenos que morreron agarrados á nai, pai. E os nenos que tiñan escrito unha hora antes de morrer en Facebook: Eu bebo unha cervexa no rostro do terremoto e ir durmir, mañá.

Que desfilan na véspera de Pascua, mentres preto de entre os cascallos, pessegueiros en flor, parece unha broma cruel. Unha semana atrás eu compras esas pombas mortas e ovos de chocolate para os seus fillos. Onde está el agora parecía dicir que desfile de cadaleitos, a súa Semana Santa? Onde está a esperanza dunha nai para os seus fillos sobreviviron, os que cavaron na procura dun irmán, que está vivo, pero só? En realidade a morte creou un gran testemuño do seu poder, na medida en que metro de ancho e núa como un altar - no horizonte os Apeninos nevados, impasible.

E viu claramente, o Cardeal Bertone, este altar da morte, sentiu-se ben o silencio que todos sentiron aquel cadrado. "Nós nos curvamos - fixo o seu debut - antes enigma indescifrable da morte." Antes desas dúas centos de caixóns, e os que pequeno, branco, a primeira reacción humana é manterse en silencio, e arco - como na fronte dun inimigo moi grande. "Todo en un momento pode deixar, calquera cousa pode acabar", dixo Bertone (e seguimos a pensar dos 289, que a semana pasada comprou os ovos para os seus fillos).

O silencio antes de que estes caixóns (e aquela noite, despois da caída última de detritos) é o silencio - dixo o cardeal - o Calvario, despois do último grito de Cristo . O silencio do home e do silencio de Deus nesta hora suspendida sobre o abismo: el, polo tanto, a morte, venceu para sempre? Angustiantes, superposición vertixinosa que o Camiño de Venres Santo da Cruz de Abruzzo simetría das mulleres coa cruz nas pezas de misterio, e en Italia fronte á TV onte. Como un golpe poderoso, o que require, polo menos, un momento de parar.

O enigma da morte caeu como un falcão nos fai preguntar peremptoriamente. Realmente vence a morte, a noite do terremoto, ao final, nas nosas vidas individuais? Que é Pascua, se non a memoria dun túmulo baleiro, dun Deus que resucitou dos mortos? O que nós cremos, con quen realmente somos?

Os rostros das persoas no funeral parecía reflectir - na dor casto, austero - moitas veces unha certa desgana en responder ás palabras do celebrante. Como os nenos tamén feridas en silencio cren na resurrección, na propia carne que agora parece tan cruelmente negados. E iso é tan profundamente humano. Quen sabe, no Calvario, os rostros de quen asistiu, que cría nun rei, e viu un corpo, pobre roto. Quen sabe a infinita escuridade, cando María a Madalena foi ó sepulcro, xa que o seu Señor morrera.

Pero a tumba estaba baleiro. Asombro, ledicia inédito Madalena atopa o Cristo resucitado. Menos Calquera cousa, cremos, precisan de pais e nais que perderon seus fillos. É un tanto-ou o reto naquela praza de caixóns - un nada claro, tanto para nós, non perdemos. Cremos que a morte non gañar?

É dicir, para moitos en Abruzzo "a hora da gran fe", como o arcebispo dixo Molinari, que foi chamado polo nome de algúns dos seus seguidores desapareceu - Fabio, Francia, Alessandra ... En un chamamento que veu á mente o bo pastor do Evanxeo de Xoán, que "chama as súas ovellas polo nome e as conduce a fóra ... e as ovellas o seguen porque coñecen a súa voz." En un chamamento a un momento en que, o Papa recordou o Apocalipse, "non haberá morte nin máis nin pranto, nin clamor, nin dor, porque as primeiras cousas son pasadas." Cando eses nenos serán perdidas - realmente - riabbracciati É a esperanza cristiá:. Capaz, na súa certeza, desafiar o futuro.

Borel Teólogo
Autor: Marina Corradi